..nuit d'orage.. une bougie posée sur un guéridon.. unique phare de vie dans cette pénombre.. flamme silencieuse et dansante.. odeur de cire.. ombres furtives se dessinant sur des murs froids.. une silhouette apparaît dans la zébrure d'un éclair.. voûtée, fatiguée.... ce don d'écrire m'a été donné par la vie.. mes ailes se déploient lorsque j'écris le monde.. ne plus le faire.. serait perdre la vue sur celui ci.. se dit le poète.. un jour ses mains se mirent à trembler.. quelle malchance se profilait là.. le poète aux mains fatiguées continuât à écrire.. et à écrire.. un sursis fut permis par celles ci.. sa plume d'habitude si légère.. glissante.. obéissante.. devînt hésitante le jour et tremblante la nuit.. l'encre s'échappait.. le papier était tâché.. pour une ultime fois le poète rangeât sa plume dans un écrin de soie.. l'absence comblât la scène.. les mots devinrent orphelins.. un jour.. ces mots ressortirent du néant.. d'un passé presque oublié.. on pu lire le poète au travers de ses mains si douces.. de ses doigts si fragiles qui.. un jour.. perdirent l'équilibre des mots.. le poète était parti à jamais..